El grito

Busco una salida

Esta foto ya la publiqué hace casi dos años y algunos la recordareis. Seguimos atrapados, pero me temo que la situación es ahora bastante peor que entonces y suceptible de empeorar.

Sirena varada

Degradación

GAMER OVER, INSERT COINS

¡Penitenciagite!

- "La risa mata el miedo y sin el miedo no hay lugar para Dios"

- "Huye, Adso, de los profetas y de los que están dispuestos a morir por la verdad, porque suelen provocar también la muerte de muchos otros, a menudo antes que la propia, y a veces en lugar de la propia".       El nombre de la rosa, Umberto Eco (1980)

¡Ah la Muerte!. Mi amigo Mariano, que además de pastor es mi filósofo de cabecera lo tiene claro: es una faena, pero no es para tanto, lo que pasa es que las personas humanas somos muy escandalosas y nos damos mucha importancia. Él lo ve como algo que forma parte del orden  natural de las cosas, pero en este mundo moderno está muy mal vista y hasta es de mal gusto hablar de ella y de la vejez.  El ha visto morir a cientos de animales y no pasa nada. Cuando una oveja o un perro herido, enfermo o viejo, siente que ha llegado su hora, se aparta discretamente y se deja ir con discreción, en silencio y con dignidad. Lo que pasa es que el miedo es libre y lo más poderoso que hay. Convéncete Curro (el me llama siempre así), ni el amor es tan poderoso, porque no dura siempre. Sin embargo el miedo te cala hasta los huesos y se apodera de ti. Los hombres han hecho más cosas por miedo que por amor. Si no, dime tú ¿de que iban a haber levantado piramides y catedrales?. Pues por temor, dice el. El escuchó una vez a un gran hombre portugués, del que no recuerda su nombre, que decía que el miedo a la muerte creó a Dios. Claro que algunos listos inventaron el temor a Dios.  El único remedio que el conoce, lo que verdaderamente mata al miedo, es la risa. Así que el se ha impuesto como penitencia reir todo lo que pueda hasta la muerte.

Este Mariano, cada día me desconcierta más.

Bañadas con luz de luna

Aceitunas Ful Moon

El verano se desliza a su fin

Polvo de hadas

Me vais a perdonar la cursilada, pero tenia la flor, tenía el hada y muchas ganas de enredar con el Ps CS5. Lo siento, amor de padre.

Helianto, la flor que se enamoró del sol

Rumor a cosa lejana

Percepción

Fue un incendió devastador. No se pudo establecer su origen, pero todo el edificio fue pasto de las llamas.
Al día siguiente, la prensa se hizo eco del suceso. Se publicaron multitud de imagenes con las enormes llamas, los bomberos y cuerpos de emergencia actuando, la gente evacuando el edificio presa del pánico.
De entre todas ellas, destacaba la fotografia de un niño con la cara tiznada llorando desconsoladamente.
Los medios resaltaron que afortunadamente no había habído desgracias personales.
Varios días después, el fotógrafo pudo averiguar que el niño de la fotografia había perdido en el incendio a Tino, su inseparable perrito de peluche.

Propósito (Purpose)

Stairway to heaven

-¿Por qué, Juan, por qué? -preguntaba su madre-. ¿Por qué te resulta tan difícil ser como el resto de la Bandada, Juan? ¿Por qué no dejas los vuelos rasantes a los pelícanos y a los albatros? ¿Por qué no comes? ¡Hijo, ya no eres más que hueso y plumas!
-No me importa ser hueso y plumas, mamá. Sólo pretendo saber qué puedo hacer en el aire y qué no. Nada más. Sólo deseo saberlo.
De la novela Juan Salvador Gaviota (Richard Bach, 1970)

Imagen realizada en Ps CS4 a partir de una fotografía tomada en Costa Ballena, Cadiz.

Tempus fugit, sicut nubes, quasi naves, velut umbra (Virgilio)

Imagen de sístesis creada con Ps CS4 a partir de diez imagenes distintas.

Historias de limacos: Lolita, luz de mi vida (Stories slugs: Lolita, light of my life )

Se lo habían dicho, vaya si se lo habían dicho: - Lolita hija, que los moluscos somos muy promíscuos y eso no es malo, pero hay que tener cuidado y poner medios.
En casa de los Caracolez se había hablado siempre de todo y desde que la chica cumplió quince años, nunca le faltaba en la mesilla de noche una caja de preservativos sin lubricar, que a los caracoles no les hace falta y son más baratos. Pues ni por esas, con dieciseis años y medio la niña estaba embarazada y además no sabía quién era el padre. Los padres le dieron todo su apoyo e intentaron hacerle ver la situación, porque además algo tendrían que decir sobre el tema. No hubo manera, la niña tenía tomada su decisión.
A la salida del médico entraron en una cafetería y con los nervios del momento, el padre le dió a la chica un cigarrillo que le había pedido. Maldita la hora que se le ocurrió. Ahora el fiscal le pide dos años y un día por poner en riesgo la salud de una menor, con el agravante de embarazo. Menos mal que en un instante de lucidez no le pidió la cañita que quería para acompañar el bocata de lechuginos fritos.

Historias de limacos: La náusea ( Stories slugs: Nausea)

Si, ya se que no es muy agradable. A los caracoles no los quiere casi nadie, pero tienen su corazoncito y además son muy tímidos y retraidos. Este se llama Alberto Luis y lo encontré este verano. El pobre parecía la radigrafía de un silbido. Lo adopté inmediatamente y ya ven ustedes como está de lustroso al cabo de unos meses. Lo malo es que los servicios sociales me lo quieren quitar porque dicen que come mucho y ve mucha tele, por lo que se está poniendo obeso. Estoy desesperada y mi vida es un infierno desde entonces. Ya se que no es bueno comer tanto cabollino fresco con ketchup, ni tragarse todos los capitulos de La Abeja Maya que le he bajado de internet, pero ¡el pobre ha pasado tanta fatigas! y le hace tanta gracia Willy. Le he plantado una maceta de cesped y todo para que haga ejercicio. No se que hacer, si alguién tiene la receta o un manual para ser unos Padres Perfectos le rogaría que me lo enviase. A mi corto entender, las autoridades y los servicio sociales se podían ocupar de cosas más importantes, la verdad. Ellos también hacen con el dinero de mis impuestos cosas que no me gustan y que no creo que sean muy educativas la verdad, como montar un taller de guarrerias que se aprenden solas o mapas de cosas que se encuentra hasta la más tonta. Además creo yo que no son maneras. Digo yo que, educar debe ser también dar cariño, y a mi pobre Arbelto Luis quién me lo va a arropar con su mantita de musgo y darle el beso de buenas noches, con el asquito que dan los caracoles. Si alguién no me ayuda soy capaz de hacer una locura porque, si existe el infierno, está aquí. ¡Qué asco de mundo!

Historias de limacos: Kafkiano (Stories slugs: Kafkiano)

Nota del fotógrafo: Para la realización de esta fotografía el caracol fue sometido sin piedad, so pena de quedarse sin el subsidio de lechuga, a un curso del INEM de iniciación a la lectura de 450 horas de duración. Posteriormente fue deliberadamente procesado, manipulado y maltratado con Photoshop CS4. A cambio los derechos de autor de la foto han sido cedidos a la ONG "Caracoles sin techo", cuyo lema es: ¡por una concha digna y más amplia, ya!.
Al finalizar la sesión fotográfica fue liberado en un suculento campo de lechugas, lo que provocó la airada y violenta protesta de la organización agraría "Limacos fuera", de marcado tinte xenófobo y racista.
Por otra parte la asociación "Basta ya de cuernos", que promueve la castidad entre los moluscos como forma de vida, más que nada para evitar disgustos, se ha solidarizado con la victima.
La Dirección General de Bienestar Animal e Igualdad y Diálogo entre Especies, empeñada en la convivencia pacífica de leones y antílopes entre otras cosas importantes, ha tomado cartas en el asunto, por lo que es seguro que se encontrará una solución leeeenta y siiiin priiisaaas al conflicto. Eso si, guay, con buen rollito.
A todo esto, las babosas del campo de lechugas han fundado un club de fans y el pobre caracol no sabe de quién huir, si de los agricultores o de sus admiradoras.
Su antigua pareja, despechada y con muy mala baba, amenaza con acudir a un programa de Tv a airear los trapos sucios.
Seguiremos informando

Canciones para después de una crisis (XV). Libertad condicional

Canciones para después de una crisis (XIV). Desamparo

Canciones para después de una crisis (XIII). La hoguera de las vanidades